Diretamente para as prateleiras "super desconfortável" e "nunca mais ver na vida". Ao lado de tesourinhos como Eden Lake. Aqui com uma irritação ainda mais profunda, com o desespero a dar lugar à apatia, com a sobrevivência a resignar-se nas normas e diferenças culturais. Estranho. Terrível. Muito eficaz.
Ontem tive de ligar para a linha de apoio HBO Max a reclamar. Aliás já tinha ligado a dizer que se tinham enganado no tema do genérico e que sem querer tinham colocado a música da série anterior. Lá disseram que tiveram de poupar no compositor para poder ter Manhãzitos para a equipa toda, durante a rodagem. Compreendo. Agora, cinco episódios de House of the Dragon e nada de Olivia Cooke. Cinco episódios de "ai pinaste com o teu tio", "ai pinaste com o teu guarda-costas", "ai que não pinei nada, ai que é tudo mentira". Por favor. Lá disseram meio atrapalhados para eu não cancelar a subscrição que a nossa menina aparece já no próximo episódio. Fico à espera.
O Russel Crowe bem pergunta, no finalzinho, cena escondida: quando é que os deuses passaram a ser uma anedota? De facto. Qual foi a curva onde o nosso Thor virou paródia de si mesmo? Chegamos aquele ponto de marinbanço total pela personagem, onde a tragédia e a impossibilidade dos dois primeiros filmes (meu querido The Dark World foda-se) são desperdiçadas num caldeirão exausto de sketches, cabras e rock'n roll. Novos mínimos na casa do tio Feige.
Há 15 anos escrevia o meu primeiro texto sobre Willow, voltando a ele de quando em vez, sempre que a magia escasseava. É a minha fantasia favorita, a que mais fez pela minha jovem fome de monstros, fadas e feiticeiros. Nervosão, portanto, ao sentir aquele aconchego na música, na voz de Warwick Davies a explicar ao mauzão como o vai derrotar: como da última vez, com os meus amigos. Foda-se vamos a isso.
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Se ainda não viram o Under Siege: Pataky edition, então é melhor sair, vai pintar spoiler. Estamos perto do final, a nossa heroína, já só com um braço funcional, luta contra o boss - tudo marinado durante semanas em anos 90 - quando do nada aparece um submarino. Dele sai o Capitão Iglo, olhar sério, sem qualquer douradinho. Um gajo a pensar, foda-se e agora? Fim da linha para a nossa menina? Claro que não, por detrás do Capitão Iglo está um sniper genérico com barbas que atira certeiro ao peito do bandido mor. Que delícia amigos, que delícia.
O irmão mais novo de X já tem poster, trailer e uma expetativa de bater no tecto.
Já estamos em setembro?
E agora, já estamos em setembro?
E por falar em monstros, The Black Phone apresenta um que vai direitinho para o panteão. Trabalho sublime de Ethan Hawke, a hipotecar o corpo, a jogar com as máscaras e as sombras, fazendo de cada uma das suas metódicas aparições um apocalipse. Mérito claro para o par de irmãos protagonista - e nós há pouco a falar de Jeepers Creepers - e para Scott Derrickson que adapta o conto de Joe Hill com uma mestria notável. Os tempos, os espaços, a expetativa, tudo certo. Um dos meus filmes do ano.
Epá moços, não queria ser pessimista mas este trailer tem péssimo aspecto. Caseirada com pózinhos meta onde se enfia uma dúzia de desconhecidos para serem chacinados antes dos 90 minutos. Posso estar enganado atenção, o título fala em algo que renasce e a sinopse refere uma mocita que tem premonições. Pequenas luzes de esperança para uma das criaturas mais interessantes e assustadoras do terror moderno.
[SPOILERS] Há uma cena em que o Chris Pratt faz uma gargalada com uma só mão a um Dilophosaurus. Acho que foi aí que desisti. Sei lá. É que mesmo que se passe a inexplicável escolha dos temas perdeu-se aquela distância necessária. Fallen Kingdom em vez de abordar as questões morais de salvar ou não salvar, debruçou-se sobre os avanços da clonagem, leilões à chuva numa mansão antiga e um dinossauro ainda mais malino do que o outro mais malino que por sua vez já era mais malino que o seu predecessor. Pronto, tudo bem. Jurassic World Dominion em vez de atacar os desafios de equilibrar um ecossistema completamente novo (e explorar os vários cenários) vira uma espécie de live action do A Bug's Life, abordando os novos perigos da manipulação genética. Pronto, vá, que se foda. Siga. O problema é que mesmo dando isto de barato, extinguiram aquele respeito e encanto pelo dinossauro: a sua mística. O perigo, a expetativa. É verdade que a introdução da domesticação palerma, inserida logo no primeiro filme desta trilogia, não ajudou, mas vá lá, isso não justifica. Podíamos ter um Jurassic Galaxy, passado numa casa de férias numa lua de Saturno sobre os perigos dos ventos solares em pulgões da areia, mas ser à mesma uma boa aventura, bem escrita, com as peças no sítio certo. Este filme nem isso consegue, saltitando entre uma edição amadora e diálogos constrangedores. - Tens um dinossauro às costas? - Tenho, tenho. Fim de conversa. O que é que é isto? E depois anda lá o elenco do original, de um lado para o outro, à procura do cheque, sem grande função ou coração. É tudo um bocadito desolador. Sei lá. É mandar solidificar este filme em âmbar e esperar que nunca ninguém o encontre, porque esta "nova" saga, ao contrário da vida, não está mesmo a encontrar um caminho.
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