Cai Neve em Washington

Vou começar a ver a quarta de House of Cards. E há um boato que anda para lá a Neve Campbell. Tenho saudades da Neve Campbell. Acho que era só isto.

O filme tem uns travelings porreiros

Temos, inevitavelmente, de falar sobre este elefante, que apesar de não encher a sala, ocupa uma área significativa e eu às vezes gosto de dançar, com espaço. Falo, claro está, da cena em que o Leo e o índio papam flocos de neve. Língua de fora, que nem dois bêbados às 7 da manhã no passeio do cais do Sodré, a rir um para o outro e devorar interminavelmente os pedacinhos gelados que caem do céu. Ora bem, eu não quero arriscar, mas parece-me de facto a cena mais palerma do ano. Dou por mim no carro, a imitar o jovem Al Gore, e a rir, e rir, e rir. Tipo os bonecos que apertamos a mão e eles deitam a língua. Mas que palermice tão grande oh Nhárritu.

Monte da Ravasqueira

Tenrinhos do caralho. Logo a comentar os Oscares na segunda. O que se faz agora - e que já está muito em voga lá fora - é comentar cinco dias depois. Porque parecendo que não, é o tempo ideal para um raciocínio qualquer idiota e com piada que agora não me ocorre. A cerimónia em si, vê-se muito bem com vinho. Combina, como o queijo. Os minutos, sendo directamente proporcionais aos copos de tinto, encurtam-se, e aquela pastelice da espera cai num anonimato de baba, que vai custando sempre menos. E depois existem coisas que podem ficar para sempre na bebedeira incógnita: quem era o cavalheiro melhor ator secundário? o Di Caprio falou dos calotes polares? Spotlight? Só percebi quando vi o Keaton a fazer um trejeito estranho à língua. Ou será que não. Lá está não sei. Percebem o conforto?

Birras e birrinhas

Foda-se, ontem pus a sacar o The Boy, aquele com a gaja do The Walking Dead, que é tipo o Annabelle mas com um boneco homem. Podem também pensar no Chucky. Mas pronto, eu todo lambão, já cheio de pau para ver mais esta bosta, quando de repente, a testar as legendas, constato que é um The Boy falso com um puto que no poster tem tipo uns cornos de veado. Fiz cá uma birruça.

Esta sim, a grande beleza

Mustang dá o jogo como ganho. Usa a temática como goleada instantânea e esquece-se dos remates. Dos desvios, fintas e cinturas. A tempos, não chega, parece que não chega. Parece porque de facto soma os três pontos. E soma-os, com a beleza das miúdas. É impressionante, escrever será sempre menos, as miúdas são tão bonitas, estão filmadas de tal modo, que cada cena é um poema. Elevam-se num todo de feições, cabelos ao vento, olhos ao sol, saindo daquele vaso e representando algo maior, inacreditável. Fôlego, em estado bruto.

Os monstros do sul selvagem

Dentro do sub sub sub sub sub género filmes antologia de terror com histórias que de alguma forma ligeira se ligam e se passam todas no sul, Southbound é das melhores coisinhas que por aqui pousaram nas últimas migrações. Não inventa nada, não surpreende, mas mantém-se fiel ao desconforto e à violência. Ao terror seco e cíclico das grandes planícies, do inferno lá está.

Podemos sempre voltar atrás e tentar evitar este casting

Ou como lhe costumo chamar, cá em casa, o James Cancro. Não consigo de facto, muito intrínseco, não chega, nunca chegou. Ele e o gordo do Rogen. Eternos ratos de uma montanha que insiste em não fechar as pernas, e qualquer projecto tem em mim o inverso de Midas. Poderá ser da constante ineficácia representativa, poderá também ser da pouca vontade em alterar essa ineficácia. Cara de frete. O que aborrece num projecto que prometia - e que irei acompanhar com os tradicionais balões de soro - que tinha a premissa, os meios. Falta o ator.

A mulher sem coração

Creditada como Heartless Woman, é ela que não sai da cabeça. Ali está, de pé, à beira da cama, sem nada mas com tudo o que precisa. Suores, o supra sumo de uma evolução. Ainda mais fodido na medida em que sobrevive, sem espinhas, no mundo onde não há escolhas. Todos os outros, de sangue quente, concluem a crueldade de um caminho, uma opção ainda mais bizarra; não se foge à monstruosidade de ser vivo. Ela tenta, e quase consegue.

Quem é que vamos chamar quem é?

As pessoas que estão ansiosas pelo trailer do novo Ghostbusters já se começam a reunir.

Aquecimento da beijaria

O dia dos namorados é só amanhã mas para aquecer ficamos já com o linguadão que o Richard Gere espeta à Julia Ormond no First Knight. Foda-se ainda hoje tenho pesadelos com este papanço.

Não é apenas mais uma casa

Já estive a procurar, não morreu aqui ninguém. Diz ela. O que reconforta sempre: saber que não é a merda do fantasma de uma gaiata que se matou, ou que foi assassinada e enterrada junto à nespereira. E que agora quer avisar os novos residentes que o cabrão vive no fundo da rua, ao lado da tabacaria. The House on Pine Street ganha logo aí, ao conseguir voltar a uma casa, simplificando. Reduzir aqui é ampliar. Um pouco como The Innkeepers, em que os fantasmas somos nós, construções exageradas dos nossos medos. O importante, aqui e lá, é perceber isso a tempo.