Aquele sismo leva poucas e boas

Quando a bandeira é estendida, mesmo no fim, a minha mãe questiona inconformada: mas ainda se fazem coisas destas? Ainda, até eu que vejo muito mais treta fiquei surpreso, com tal esteoritipada, valente cabeçada, metes-te nelas e depois queres o quê? San Andreas é o Anabelle dos filmes catástrofe: respeita na totalidade o género onde está inserido e, em paralelo, é uma valente merda. O que aborrece, pois normalmente são projectos mais caros, mais raros, mais acontecimentos. E se acham, de nariz franzino que os fenómenos naturais não se podem reger por duras regras, como a gritaria, enganam-se, é um universo pouco nada flexível: 

- casal protagonista divorciado que no final se desdivorcia, e beija-se cheio de feridas e costelas partidas. Normalmente há um terceiro elemento, casado já com um deles, que morre ou vai embora. Em San Andreas é o senhor fantástico, não este, o anterior, se bem que a que me dá mais pena é a gaja do Twister. O marido da Amanda Peet no 2012 também era porreiro;

- filho, filha, jeitoso, jeitosa, do casal protagonista, que conhece alguém jeitoso do sexo oposto com quem vai partilhar a aventura. Esta personagem está sempre afastada porque sim, e os pais têm de ir lá buscá-la. A filha de San Andreas é a razão de eu ter dado uma estrela, até poderiam ter sido duas, em homenagem ao par. Mesmo assim continuo a preferir a jornada do Dennis Quaid para ir salvar o Gyllenhaal, o que nos leva ao seguinte ponto;

- o amigo do cientista morre sempre, como este último que cai lá num centro comercial cheio de neve. Ou o chinoca do San Andreas. Ou aquele velho no Dante´s Peak, lá agarrado e levado pela água;

- isto porque nunca ninguém ouve inicialmente os avisos, facto que é comum em todos, mas mesmo em todos. Ah malta olhem lá, isto vai dar porcaria. Ah e tal não acreditamos em ti porque tu és só o melhor especialista do mundo na área. É um plot que precisa de intervenção. Ou então tentar mudar tudo, não sei.

Sci-Fi da semana

Infini é um sismógrafo eufórico, que risca e risca, sobe e desce, sobe e desce. Arranca seguro, rápido, prático, mas depois - apesar de continuar bem fechado e bem feitinho - arrasta-se na batatada dos infectados. Muito tempo de olho vermelho, porrada, porrada, gritaria. Para no final voltar ao clique, volte face, alerta "afinal temos aqui qualquer coisa". Se calhar temos mesmo.

O verdadeiro quarteto fantástico

Apanhei o Scream 2 um dia destes. Já nem me lembrava que a Buffy levava umas facadas valentes. Foi naquela altura que também apanhou forte no Verão passado. Só lhe fazia era bem. Mas a minha reflexão não se prende com ela, ou pelo menos só com ela. É a saga toda, que naquele feliz zapping me chegou de empreitada, foi o secundário de novo, em todo o seu esplendor. E esquecendo a nostalgia aborrecida e repetitiva - foda-se quase que choro - a verdade é que a quadrilogia, com todos os seus podres, marcou de forma incontornável o género. O primeiro obra prima, o segundo tem o início no cinema, aquelas palmas, o terceiro ainda mais dentro dos bastidores - sempre em círculo, sempre em espelho - e o último atualiza. Resumindo tudo, com aquele que é talvez o melhor arranque. Tudo é o filme do filme do filme. Um ciclo, uma volta que regressa continuamente a manhã, como qualquer vida. Nenhum um outro produto se assume e ironiza, se circunda e se recicla, como este quarteto.

Batalhas musicais, do início ao fim (III)

Torneiras com pressão a menos ou pressão a mais? Ou demora muito, tentando recolher cada e toda gota, ou é a bombar e ficamos de calças molhadas, do género mijado. Penso muito nisto. Nisto e naquela outra eterna: início do Chariots of Fire ou final de The Bodyguard? Ah pois, ambos têm discurso religio-inspirador a anteceder um musicão daqueles.

Ansioso pela tradução

Tem o melhor nome de sempre. Isso já ninguém lhe tira. Conseguia ficar aqui a dizer Cop Car até 2018. Mas como todos temos mais de fazer, vou baixar o facho, e alertar para o facto desta malha ser um cruzamento feliz entre The Rover e Fargo, roubando a desolação de um e a ironia macabra de outro, ou a desolação de ambos. Enormes planícies, muito pouca gente, muito pouco futuro. E a história que há, não interessa muito. Isto porque em tamanho perder de vista, há anos que se desistiu. Fica então a ideia despachada da fatia, do pedaço, muito cru, muito eficaz. Porque do todo, andamos nós enjoadinhos de todo.

Golpe baixo

Pronto ganhaste. The Martian, novo trailer. Rocka em demasia. Que tu eras mestre neste pré jogo já eu sabia. Agora ires buscar o All Along The Watchtower é KO técnico, nas fuças pisadas de qualquer fã. Do espaço e cenas galacticas. Sacana de um corno.

Ainda cá temos os cabos

Nos regressos dos velhos monstros, ficam normalmente pequenos detalhes. Como aquele De Niro em que ele vai à procura do filho e nas viagens de comboio olha para os cabos do telefone. Para as linhas que ele produziu quando vivia. Entre as conversas. Fiquei com essa, daqueles quilómetros que nos ligam. O mesmo com Danny Collins, qual exercício de final de carreira - que é claramente - qual tentativa de voltar à mestria - que é claramente e diga-se de passagem muito bem conseguida - o que sobrou foi aquele final, das duas formas de nomear, duas setas naquele agora. Dos fechos mais inspiradores do género. Que permanecem, como os monstros, que volta e meia batucam, lembrando que ainda os temos.

Ba ba

Não é por acaso que o puto diz ba ba. Se não é ba ba lembrou o Babadook. Porque é que não vou confirmar se é realmente ba ba? Porque me borrei todo de medo. Venha ele.

Todos nós

O João avisou, e bem. A Sofia chegou, e avisou também. Tanto, que: tenho de perceber o que se passa. Em boa hora. Bloodline é das melhores coisinhas que vão ver este ano. Primeiro porque é uma série que se fecha e arruma. Apesar da sua - inevitável - continuação, a temporada trabalha por si, para si. Em segundo, não engana ninguém: família, segredos, morte. Desde cedo isso, alertando para a importância, não da finalidade do nó, mas do processo, do passo a passo com que encaramos o mesmo. A complexidade do conjunto refém de "planos" episódios, de cicatrizes, chega a ser irónico. Terceiro, fotografia, planos afastados, mirones, como se apesar de família e personagens, eles fossem em última instância outros vizinhos, estranhos que jamais poderemos realmente perceber. Por último o melhor embate, de dois titãs da representação, desde Breaking Bad e Justified. Pele atrás de pele, no ambiente suado, gasto e desconfortável. O final só poderia ser à chuva, mesmo no calor é ela que lava todas as manchas. Ou as arrasta para outro lado. Altamente obrigatório.

Barras passadas

Ultimamente

Num dos chats desta vida, no triturador da concorrência, falávamos na lógica - alastrada depois a justiça - em comparar duas temporadas com argumentos e elencos distintos. Numa orgânica cada vez mais presente, as séries fecham-se nestes pequenos loops, mantendo o nome, mudando o resto. Fica o tom, mas o que é o tom? Será ele suficiente para juntar numa mesma caixa cancros tão diferentes? Podemos pedir justificações, por esta não ser a outra? Não sei. Fazemos com o cinema a toda a hora, com a sequela da sequela, com o realizador espertalhão que virou cagalhão, com o clássico e o reboot, com o vai a seco ou halibut. Está na nossa natureza, perseguir a unidade e comparar. Conclusão? A segunda temporada de True Detective viveu refém do primogénito. Nas críticas esparguete da especialidade, era só: a primeira tinha a pilinha maior, a primeira tinha o cu mais definido, a primeira fazia a roda e a rodada. Massa enfadonha, de uma letra a seguir à outra, que não soube de facto ver o óbvio: foi um policial bestial. Do início ao fim. Tenho saudades de policiais foda-se. E este foi bestial, já disse? Personagens oleosas, embriagadas, num cenário cheio de formigas mas vazio de sentido, sempre muito violeta da noite/cidade, e muito amarelo/laranja do deserto. Com os cabrões todos nos seus sítios, todos recompensados. E o final - vinte vezes superior ao da primeira, ai bate na boca que já estás a comparar - resolve o crime, mas, mais importante, resolve as almas penadas. Havia outra saída de tal labirinto? Não. Poderia acabar noutro lugar que não a Venezuela? Não. Ficará Velcoro e a puta desta música a matutar indefinidamente no interior? Obviamente que sim.

Batalhas musicais, do início ao fim (II)

No seguimento da eterna questão, Bed of Roses ou Always, surge outra não menos importante: início de Inside Man ou final de The Breakfast Club? Ou seja pay strict attention ou sincerely yours?

A iminente picada da abelha

Nos posters do Nicky as pessoas estão quase sempre a mamar-se na boca. Exprimi-me mal. Quase sempre a quase mamarem-se na boca. Nunca há beijinho. O que também é bom. Para manter o respeito. Mas a pergunta super divertida é: se, numa armadilha tipo Saw, tivessem de levar com um ciclo de cinema Nicholas Sparks, e só pudessem excluir um, qual excluíam? 

Da categoria do impressionante

Ben Mendelsohn

A lotaria dos cristos

De vez em quando lá se encontra um saco de pancada. Um mal necessário. Um John Carter que se publicita flop, bem antes de o ser, bem antes dos filmes do lado, para garantir o vazio. Este ano Fantastic Four na rifa. Shyamalan, pode ser que te safes. E pimba porrada na jovem promessa, no quase autor, que se chateou com o estúdio porque lhe roubaram os olhos. A questão é: quando é que o dito procedimento não acontece? Quando é que o filme dos grandes é realmente do pequeno génio? Nunca, claro. Vivemos é com uns mais putas que outros, mais velhos, mais cansados, mais mudos. É só isso. Ao início ainda me deixava levar, num ou noutro. Hoje estou cansado. Ant-Man é muito giro, é um heist movie, é uma revolução, é um novo caminho. Foda-se não é nada pá*. É um filme onde um gajo fica pequenino e luta com um mau que também fica pequenino, tudo porque este último quer criar super soldados e governar o mundo. Ou ficar só rico, sei lá. A sério? Com pessoas que ganham a vida a escrever não conseguiam nada mais intrincado, nada depois da quarta classe? Nada? A sério? E é o quarteto que acaba a meio? Oh formiguita tu nem chegas a começar.

*Honey, I Shrunk the Kids é, em todo o seu esplendor, mais interessante, mais violento, mais aventureiro e mais formigueiro.

Batalhas musicais, do início ao fim

Nestas pausas mais quentes, depois de tentar, desesperadamente, descobrir quem foi o cabrão que inventou o verão, passo para outra dor de cabeça. Qual é melhor, o início de Exit Through the Gift Shop ou o final de Tinker Tailor Soldier Spy?