Só espero que o Garland não fique um chatinho do caralho e comece só a fazer filmes de guerra. Como aquela fase Zemeckis do Polar Express. Até me arrepiei. Mas pronto, assumindo que a seguir a este voltamos a ter o nosso menino de volta, está aqui mais uma obra de retratos; fazendo agora nós o papel de jornalistas, testemunhas deste episódio. Se esse lado prático de reportagem e anonimato é a sua grande força - nas ondas de cerco e imersão, nas agressões sonoras e visuais - é também o que não nos permite colocar o capacete e sentir. Saímos do filme a cantarolar o Call on Me mas ilesos no resto da partitura.
Jennifer Lopez abre o culto às Nalgas neste episódio acerca do conceito mais subjetivo de sempre. Apesar dos exemplos extensos e documentados com rigidez científica, ficou de fora o culto de Jessica Alba, o culto de Salma Hayek ou de Jessica Biel. Ou o famoso e fascinante culto de Kate Beckinsale na saga Underworld, onde o culto é sempre bem filmado por trás no ângulo mais perfeito de sempre. Um episódio para os fãs de um bom culto, seja ele grande ou pequeno, empinado ou descaído. Culto é culto, excepto o culto da Yoko Ono, que deus me livre...
A minha máscara de optimismo, escondia obviamente, muitas rugas. Em silêncio, digeria preocupações, duvidava dos seus efeitos visuais e acreditava na possibilidade de ser apenas mais um episódio da semana. Os maus tratos rebootianos da última década dão nisto.
Mas não, não não não caraças! Final Destination: Bloodlines é a entrada que precisávamos: revigorante, irreverente, irresistível. E surpreendentemente circular na sua proposta: o caminho de ferro no início, o carro que passa para um lado, o caminho de ferro no final, e o carro que passa para o outro. A moeda, aquela moeda, com os seus percursos inusitados e irónicos. Esta ironia do fado, da "morte correr na família", resulta num tom divertidíssimo - desde as músicas até a algumas revelações novelescas - e num mecanismo que reformula por completo a saga. Permite dar mais força ao conjunto e ao individual, sem nunca esquecer as suas regras base, do quem é a seguir e de como é que te safas, oferecidas numa despedida emocional de Tony Todd: I intend to enjoy the time I have left. And I suggest you do the same. Life is precious. Enjoy every single second. You never know when... Good luck. Boa sorte e que venha o próximo.
Mortes favoritas: O início, que é ele próprio quase uma curta metragem. E claro, a delirante cena do hospital.
Inspirado pela canção de João Só, Miguel vai a Marte. A viagem acaba como todas as outras incursões ao planeta vermelho: rabinho entre as pernas de volta a casa. Apesar dos processos de terraformação e cultivo de beterraba terem falhado, o vosso astronauta favorito encontra dois antigos artefactos cinematográficos do ano 2000. Pretexto ideal para desenterrar o microfone e voltar ao ativo, porque o universo do Cinema de Gémeo não se explora sozinho.
Já não me lembrava que tinha a mocita do Mentes Criminosas. Também já não me lembrava que tinha um conjunto de interpretações e diálogos que "oh valha-me deus, então, mas por favor". Qualquer um daqueles barrotes de madeira tem mais carisma que esta grupeta. Porém, é inegável que esta é a obra que dita as regras e esculpe o molde da saga. A tensão dá lugar ao espalhafato, desde o icónico arranque na autoestrada até às mortes mais mirabolantes e sangrentas. É também um capítulo de real continuidade com o antecessor, trancando a única sessão dupla do conjunto; oferecendo mais, melhor e maior, com expansão da mitologia numa sequência ao contrário e com a possibilidade se poder de facto enganar a morte. Como? Morrendo, claro está.
Melhores mortes: Mãe e filho, ou filho e mãe se quisermos seguir a ordem da nossa amiga.
Exatamente 30 anos depois de Nick of Time voltamos a ter 90 minutos de contrarrelógio, confinados a um espaço e a uma ameaça. Ou fazes o que eu digo ou a tua família falece. Um clássico. Drop é esse thriller de outrora, com o tabuleiro, as peças e o dilema. Depois é tentar resolver, jogada a jogada, atacando e defendendo. Confesso que arrasto a asa para este sub género cabine telefónica, de todos os estranhos suspeitos, mas a verdade é que a obra de Christopher Landon trabalha de forma refrescante a tensão, os tempos e as personagens, sem grandes preocupações ou agendas (o que arreliará certamente a "patrulha da realidade chata pra caralho"). Entretenimento despachado, fechadinho, onde todas as prendinhas contam, até um inócuo disco de hóquei.
Episódio duplo, dividido com cautela em Parte I e Parte II, para o Carlos não se passar da cabeça e partir esta merda toda. Sim o António abriu a porta do seu Segundo Take às Nalgas do Mandarim, que, para variar, nem tiraram os sapatos. Refastelados, de comando na mão percorrem a lista negra dos filmes diretos para streaming, com galhofa, polémica e aquele bate bate coração pelos irmãos Russo.
A sala estava composta. Antevia-se, pela sondagem mental à boca dos trailers, que poderia haver ruído. Mas com o ocaso e suas primeiras notas, a sala entrou num vácuo vibrante e hipnótico, numa experiência coletiva onde a cada novo género surgia uma nova oração. Em silêncio. Sinners é um filme de corpo cheio, com tudo e mais alguma coisa, mas arrumando as maravilhas, o que me deixa francamente vivo é esta energia cinemática que corre na derme de uma sessão das 21h. Ao alcance de apenas alguns.
O Magneto, a Galadriel, o namorado da Furiosa, a namorada do Davy Jones, a Amy Winehouse, o James Bond do passado e o James Bond do futuro formam o septeto de espiões com mais pinta da história recente. Que sexy motherfuckers. A juntar a isso aquela fotografia de banho turco em Marrocos e um argumento encorpado de volta e contravolta. Thriller à antiga.
