A culpa é dos domingos. Sempre dos domingos. Bate pé infernal de bailarinas meio tontas, meio vestidas, inteiras até ao telejornal. Num coreto, com um proprietário que faz compotas de grilo, a saírem que nem abelhas da colmeia. Tudo ao som de "Mama mais uma que esta secou". E o calor ternurento de um cachorro, o abraço paternal de Adam Sandler? Cano abaixo e a depressão tem destas coisas: num vulgar dia da semana sai filme da Disney, para compensar os níveis de açucar. Claro que só podia correr mal. Mas a culpa é não é minha, não é não.
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